Ela foi pela manhã à padaria
com uma larga calça de moletom
O cão tracionava de leve seu passo
investigando o caminho
de antemão
Ela calçava havaianas coloridas
Num contraste com a blusa escura
E os aros negros dos óculos grandes
Hora ideal para descer as escadas
correndo
e entregar-lhe um poema
amanhã é muito longe:
melhor não pensar.
há uma corrente de minutos
para arrastar.
essa abstração estranha, como se fosse capaz
de sintetizar a epiderme desgastada
e as entranhas (sabe-se lá como estão)
revolvidas por notícias chovendo incontinentes
de bocas, telas, linhas, vozes
policaóticas
tem uma forma
que arqueja em obtusidade soturna
arfa em anseios impalpáveis
em busca do frescor dos suspiros
de outrora
olha para um bar e vê sorrisos
mas já é impossível transpor-se
para aqueles corpos
o passado, referência vazia
que esmaece ao cair da areia
lê conselhos de quem diz saber da vida
constata o absoluto fracasso no conforto
do imobilismo, do controle-remoto, da bebida no aparador,
da falta de vento no rosto
da fórmula repetida
batida contra a cabeça
de tanto viver olhando para a parede
desconcentrou-se
acabou mirando a janela
enquanto alguém, lá fora,
perdeu o olhar na mesma direção
mais uma morte anunciada
dessa estranha definição
rachada, de tão sólida.
mais um eu que se vai.
mordo o ar espesso do sequestro
enquanto os seus tecidos coloridos
brincam com o vento que aqui
não vem
já não sei quantas vezes eu
olhei para o canto deste quarto e aprendi
todos os detalhes sobre o piso mal assentado e
o móvel carcomido que sobre ele pesa
não fazer a menor ideia dos seus passos,
a mais sábia escolha neste cubículo em que derreto
gota a gota
em dor
o calendário rasgado naquele dia em que o uísque
acabou. era (de) quinta.
me fez desistir de contar o tempo à força
para eu me sentir livre e pular de cabeça
na pedra invisível das minhas escolhas
mastigo esse bafo repetidas vezes
à espera de um sopro cada vez menos
provável
ninguém me prescreve coisa alguma
ou a mão estende
o copo d’água que vinha debaixo da porta
quebrou-se dia desses, sem substituto
já o prato parece o mesmo sempre
constatação que me vem ao observar o pouco
que pela fresta da janela é possível:
bandeiras auriverdes por toda a parte
dizendo haver ordem por aí
enquanto minhas entranhas rugem
um lento cântico final
perco, no derreter das horas,
a capacidade de imaginá-la:
carne já sem sabor, perfume, rouca
meus dentes abocanham o vazio.
nove minutos
passaram
não faço ideia
do que passou
nestes nove
minutos
a vida pulsa nas mãos
eu sem saber
o que fazer.
foi ontem que nossas mãos
pediram a mesma musica, não
queriam se soltar, eram nossas
línguas a mesma saliva, idioma
sobreposto em suores confluentes
em rio visto de cima, eram nossos
os futuros desenhados em que respirávamos
o mesmo ar e trocávamos perfumes, loucos injetados em face da abstinência, esse cheiro de morte
provocado pela ínfima ausência do corpo contraído ao toque que nos mete no salto alto da arrogância, topo do castelo de cartas – a vida –
de onde pulo, peito aberto, vento acariciando o rosto, perto do choque, onde o tempo cessa, a porta fecha,
o controle remoto percebe que já adormeci, perdido, à espera
de outros lábios.
é um corpo que contém a noite
montado sobre a vida:
sinuosa interrogação.
e ri, desdenha das cores
brinca com humanos
salva todos o gatos,
enquanto a cerveja esquenta
e a alma,
sua.
o olho rápido
apenas vê;
a alma atenta
lê
o leitor, faminto,
devora os versos
sem parar
lê: devagar.
talvez seja feito maçã, a vida
ânsia vermelha de calor
que encontra calma apenas
na espuma do mar
desmaiada, entregue à areia
esperando o choque
para voltar
a vida é fruta imensa
impossível
de devorar
à tua maneira: inteira.
quero ter lembranças suas
uma carta, ao menos, com letras borradas
pelo ritmo que
não cessa
uma luz, uma fresta,
brilho qualquer escapado sem que
ninguém veja ou dê
pela falta
sinais, podem ser: bandeiras,
fumaças, beijos, cheiros, rascunhos, taças
tingidas, tintas
um possível recado a bailar na névoa
densa
a um palmo
dos olhos.
Rodolfo Araújo
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