talvez

talvez não sejam exatamente estas as palavras, mas elas jorram e tudo o que posso fazer é observar. vejo-me como se transitasse passivamente a desviar do caos com maestria que, voluntariamente, jamais teria. o carro dirige-se. uma estranha paz adentra. penso nesta quietude de alma como o prenúncio de uma corredeira.

Sobre Rodolfo Araújo

Jornalista, amante do teatro, um (des)crente (in)constante.
Esse post foi publicado em prosa. Bookmark o link permanente.

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