Ela saltou na direção dos trilhos do metrô com a leveza de uma pluma despretensiosa. Mal se importava com a opinião dos outros; provavelmente poucos haviam reparado em seu movimento plataforma abaixo. O próximo trem ainda não rugia túnel adentro, o que lhe regalaria mais alguns segundos de integridade.

Redonda, composta por fios de diferentes origens, pululou sapeca nos trilhos. Havia vento, um sopro frio naquele inverno tardio da cidade. Pensei estar curado da miopia ao reparar, com tantos detalhes, aquele novelo comunal, socialista, colaborativo, multirracial, multigênero e livre.

Não era uma bolinha qualquer de fios de cabelo. Havia de tudo: raízes loiras em degradê escuro; um cacho ruivo; resquícios tristes de um black power cansado da noite anterior; tímidas penugens de um calvo perdido na calçada; o teto branco, quase prata, da aposentada que não podia mais se pintar; a lisa mecha castanha da pequenina relutante para entrar na escola.

Inevitável, no ócio da espera, elucubrar as origens de todos aqueles irmanados filetes, unidos e cegos rumo à eletrocução e o atropelo. Algum, extraído da violência, uniu-se a outro abandonado no chão do barbeiro. E, após um empurrão de vento, encontraram-se com os restos de outros refugos de pentes para, então, embrenharem-se aos demais calçada afora.

Soltos e entregues à corrente de ar, desceram ao subterrâneo e, na inóspita escuridão – sem olhar para ninguém, repousam no reluzir metálico dos trilhos à espera, ainda que inconsciente, da colisão que os desintegrará, fragmentando seus destinos em pedaços múltiplos de histórias, volantes, flanantes, silenciosas.